Epílogo

Uma história de amor nunca é simples, e quase nunca acaba, mas tem seus pontos finais...

Ele já não sabia mais o que fazer para satisfazer os desejos dela, e por isso abria mão dos seus. Agia com tal sutileza que seus esforços eram imperceptíveis aos olhos sãos, até mesmo aos dela. Na contramão, contrariada, ela, sempre certa de si, incisiva, seus planos ao alcance das mãos, dispostos a seu bel prazer, prazer um tanto questionável, ao menos aos olhos dele.

Ela, nublada com suas verdades e mentiras, direta, racional, um tsunami. Ele, sempre abstrato, sentimental, às avessas, leve como uma brisa. Extremos tão opostos, como água e óleo, não se misturam,e por mais que tentem, não são uma unidade, não ocupam o mesmo lugar no espaço, assim como quaisquer outros corpos não poderiam. Teimosos, e um tanto estúpidos, insistiam.

Sucessivos encontros e desencontros, erros e acertos, numa desproporcionalidade paquidérmica, sem sentido, e isso era o que mais alargava o abismo de seus corpos, os sentidos, ou melhor, a ausência dos sentidos. Sentidos distintos para ambos, como estradas paralelas, sem cruzamentos, sem interesse, sem vontade, sem desejo. Durante algum tempo apenas um olhar foi suficiente, o bastante, apenas um toque sob a paisagem: natureza, morta!

Ainda assim é amor, porque eu sei que é amor, sei que cada palavra importa. Mas pra ser amor tinha que haver bem mais compreensão, tinha de ser maior do que a razão. Amor não tem de ser sinônimo, amor é ímpar. Não, o amor que se recebe não é, nem nunca será igual ao que se dá. Não é como uma das equações matemáticas perfeitas dele, a vida não é como ela quer, e saber lidar com o imperfeito é um exercício de desapego, e o desapego, meu amigo, é extremamente letal ao que chamamos por amor. 
As imaturidades dele, os desejos dela, o amor dele, os sentimentos dela, e um imenso abismo separando dois mundos. Amor demais, não, conforto, ou apenas orgulho, ferido, faltando paixão, e me perdoem os românticos incorrigíveis, nessa vida nada sobrevive sem uma boa dose de loucas e arrebatadoras paixões, sem a insensata e indescritível vontade de ser, estar, pertencer, possuir. Paixão por além de uma noite, além de uma cama, além de uma transa, além do prazer. Paixão que vem das vísceras, que vem do olhar.

Ele e ela, uma eterna e inconcebível incompatibilidade genética e genérica. E não levem em consideração os que dizem que os opostos se atraem, pura ilusão, os opostos se distraem, os dispostos se atraem. Extremos contrastantes, sem paixão, sem disposição.  
Voem longe, meus passarinhos, sejam mais, e sejam menos, abram suas asas, soltem suas feras, caiam na gandaia, entrem nessa festa que é viver. A vida pode não ser fácil, e acredite, não é, mas ela é uma só e o único jeito que a gente tem é enfiar o pé no acelerador e sair vivendo. Vamos, coragem, sem mais nenhum adeus disfarçado de até logo mais, que seja às claras, sejam honestos, não há mais ao que se prender, a unidade é fragmento. Não é o fim, mas é final, nesse amor não cabem mais vírgulas, esses são os frutos. O mundo só anda pra frente e a gente não avança sem deixar um monte de coisas para trás. Façamos as asas criarem raízes.